| И после всего у вас остались только эти воспоминания. - ИСТОРИЯ ОДНОГО ЧЕЛОВЕКА. «Это был человек, который не хотел быть частью безликой толпы. Это был один из тех немногих людей, кто задумывался: а зачем все это? Куда мы идем? И, собственно, зачем? Это был человек, который писал стихи, и прозу, несмотря на всю грязь, что окружала его. Он всегда смотрел гордо и независимо. Он не боялся будущего. Конечно, это был не идеальный человек, и у него были свои страхи. Например, он боялся драться и никогда не мог постоять за себя, предпочитая откупаться. Он ненавидел окружающую его низость и идиотизм, он не мог терпеть бесконечную глупость своего поколения и с ужасом понимал, что ожидает его страну. Но он все равно не боялся, потому что знал, что он всегда может уйти. Уйти туда, где не будет всей этой мерзости. Шли годы. Человек учился, рос и понимал все больше, что он не такой как все. Он не раз грустил о том, что не может быть обычным быдлом. Но в итоге все же пришел к мысли, что его уникальность – его же крест и что этот крест придется нести, хочет он того или нет.Несмотря на кажущуюся ему уникальность, человек был ленив. И ничего не хотел делать, прикрываясь исключительностью. Человек, который умеет всего по немногу и не умеет ничего. Muster of nothing - так говорят англичане. И человек знал это, но ничего не мог с собой поделать. Все его попытки хоть что-то сделать очень быстро оканчивались ничем. Единственное, что он научился делать хорошо - это искать отговорки. Это был слабый человек. Вскоре человек, нашел в себе небольшой писательский дар, и попытался его развить. Конечно, на глобальный труд его бы ни хватило никогда. Но маленькие, бредовые рассказики ему, порой, удавались. А потом он попал в сеть. Почувствовав на некоторое время могущество, он вскоре разочаровался в ней, потому что не видел там ничего, кроме фальши и лицемерия. Его раздражало и бесило все, что творилось там. Но, естественно, отказаться от нового наркотика он уже не мог. Постоянно осуждая сеть, он не заметил, как стал ее ярким представителем. У него были друзья, не такие как он. Ведь он был уникален. Зато все они добились чего-то в жизни, а он так и кричал о своей избранности, точнее не кричал, а просто думал, не говоря об этом в слух. Он пытался заставить себя делать хоть что-нибудь. Но с каждым годом это становилось все сложнее. Единственным его плюсом было умение сказать правду самому себе. Себе он не врал никогда. И по этому знал и понимал свою никчемность. Он учился и перед каждой трудностью начинал вести многочасовые дебаты с кем либо из близких, доказывая ненужность всякого рода обучения. Но он боялся пойти в армию, поэтому с горем пополам, но все же преодолевал эти трудности.Он искал свою любовь. День изо дня рисуя свой идеал. И день изо дня понимая, что нет на свете такой девушки. Мысль не найти ту, которой так много смог бы сказать, убивала его. Но ему проще было страдать и ждать пока удача благоволит ему, потому что он был очень ленив и труслив. Он искал идеальную девушку в сети, но всякий раз убеждался, что там ему ее не найти. Потому что, он не знал почему. Он заводил новых друзей, некоторые его понимали, но чаще, он даже не пытался объяснить им. Потому что признаться себе легче, чем другим. Потому что другие могут не понять. А в отношении самого себя всегда будет вынесен оправдательный приговор. У него был брат, человек, которому он мог доверить все. Но тот был далеко, а редкие телефонные звонки, лишь не давали утратить связь, но никак не способствовали открытию душу.Возможно, человек бы изменился, причем кардинально, если бы нашел ту, о ком мечтал всю жизнь. Но, понимая, тщетность своих поисков, он становился все грубее и циничней. Иногда он говорил себе фразу, которой пытался прикрыться: "Я стал злым и циничным - этот мир сделал меня таким". Но вскоре уже сам перестал в нее верить. Зато он верил в судьбу, он ждал и наделся на то, что в мировой истории отведено место и для него, причем не самое последнее. Но шли годы, а ничего не происходило, лишь собственная ненужность все сильнее оседала в нем. И постоянная щемящая тоска, о чем-то упущенном и несделанном. Наверное, так и превращаются в философов. Не способный более ни на что, кроме как рассуждать о вечном, он писал. Писал и писал, с каждым днем все больше. Он надеялся, что оставит хоть что-нибудь после себя. Прошли десятки лет, и человека не стало. Те немногие, кто знал, а возможно любил, оплакивали его. И говорили, что это был очень замечательный, исключительный человек. Единственный в своем роде. Но ему было уже все равно, он не слышал этих банальных фраз. Он спал и уносил с собой все, что было с ним связано. Прошло еще несколько десятилетий, и о нем забыли. Насовсем. И никто никогда не вспомнил о нем. Потому что это был слабый человек. Он не строил города, не летал в космос. Он просто знал, что уникален, и гордился этим. Возможно, после него остались дети, внуки, может быть, какие-то произведения. Но, кому это интересно? Правильно никому.И никто не вспомнил его имени... никто и никогда.» |
-
-
17.08.2007 в 17:09йопт, 2 одинаковых ризалта xD
-
-
17.08.2007 в 17:33